雨在午夜里大张旗鼓的下着, 有风穿梭在窗帘间, 被雨声震碎的睡眠显得浅薄和无力. 清醒,复沉睡. 有梦,梦中焦躁不安,如现实. 晨起,凉透,原来已立冬. 一些事,近看,远望,终不能微笑. 平常人的幸福,指缝之间. 流年碎影,模糊.  经历过的某些片段 有时会是秋天落叶上的水珠, 凋零,挥发得快速,无痕.
一直相信,写字是需要惯性的, 我以为的写字,是在键盘上率性敲打文字, 它们是白日浮躁行走于尘世后暂短的安静, 写字是依附在日子的滑轮上的,需要惯性不断继续前行 才能保持它的生动性,敏锐性和真实性, 或许这样的写字支离破碎,浮光掠影, 但于写字的我来说,有与众不同的意义和重量, 是一种出口,一种记录,一种锤炼, 不想让它承载太多,但不知觉中它却被压弯了腰, 好在是多少轻松了写的人,从这个角度来说,我是自私的. 然,哪个写字的人不自私?
久没写字,似乎对写字有些生疏, 仿佛刚从冰箱里拿出来的菜, 要搁久点让它逐渐升温, 然味道已经迥然不同, 回头看以前写的,全然陌生. |